Dieses Leben ist nie nur mein eigenes

Kein Mensch lebt aus sich selbst heraus

Dennoch leben wir oft, als wäre das nicht so.

Wir sprechen von meinem Leben.

Meiner Zeit.

Meinem Erfolg.

Meinem Besitz.

Wir verteidigen unsere Überzeugungen, unsere Gruppen, unsere Nationen, manchmal sogar unsere Religionen, als hinge unser Leben von ihnen ab.

Und doch besteht kaum etwas davon wirklich nur aus uns.

Jeder Atemzug verbindet uns mit den Bäumen.

Jede Mahlzeit mit unzähligen Menschen, die gesät, geerntet, transportiert und gekocht haben.

Unsere Kleidung, unsere Sprache, unser Wissen, unser Zuhause: alles ist das Ergebnis zahlloser Beziehungen.

Kein Mensch lebt aus sich selbst heraus.

Vielleicht ist genau das die tiefste Einsicht des Buddhismus.

Nicht, dass wir besonders selbstlos werden sollen.

Sondern dass das selbstständige, voneinander getrennte Ich, an dem wir so verzweifelt festhalten, nie ganz so existiert hat, wie wir glauben.

Und vielleicht beginnt genau dort auch der Frieden.

Nicht, weil plötzlich alle Konflikte verschwinden.

Nicht, weil es keine Gewalt mehr gäbe.

Sondern weil wir aufhören, die Welt ausschließlich aus der Perspektive eines kleinen, bedrohten Ich zu betrachten.

Dann beginnt etwas zu zerbrechen

Ich frage mich manchmal, ob nicht genau hier die eigentliche Wurzel vieler gesellschaftlicher Krisen liegt.

Wenn Menschen nur noch in Lagern denken.

Wenn Nationen sich nur noch über ihre Abgrenzung definieren.

Wenn wirtschaftlicher Erfolg wichtiger wird als das gemeinsame Leben.

Wenn wir die Natur nur noch als Ressource betrachten.

Wenn politische Gegner:innen keine Mitmenschen mehr sind, sondern Feindbilder.

Dann beginnt etwas zu zerbrechen.

Nicht nur in der Gesellschaft.

Sondern zuerst in unserem Blick auf die Wirklichkeit.

Vielleicht entstehen viele Konflikte dort, wo wir vergessen haben, dass wir längst miteinander verbunden sind.

Der Buddha sprach von Gier, Hass und Verblendung.

Vielleicht könnte man sagen:

Die Verblendung besteht darin, zu glauben, wir könnten auf Kosten anderer leben.

Dass wir gewinnen könnten, während andere verlieren.

Dass wir glücklich werden könnten, indem wir uns voneinander trennen.

Doch das Leben selbst erzählt eine andere Geschichte.

Der Wald lebt nicht von einem einzigen Baum.

Ein Bach fließt nicht für sich allein.

Kein Vogel singt nur für sich.

Alles Leben entsteht aus Beziehungen.

Warum sollte ausgerechnet der Mensch davon ausgenommen sein?

Eine Erinnerung, keine Aufgabe

Gerade deshalb berührt mich das Bodhisattva-Gelübde heute anders als noch vor vielen Jahren.

Früher hörte ich darin vor allem eine große Aufgabe.

Heute höre ich darin eher eine Erinnerung.

Eine Erinnerung daran, dass ich nie außerhalb dieses Lebens gestanden habe.

Dass mein eigenes Wohlergehen untrennbar mit dem Wohlergehen anderer verbunden ist.

Dass Mitgefühl deshalb keine moralische Leistung ist.

Es ist die natürliche Bewegung eines Menschen, der beginnt zu sehen.

Vielleicht müssen wir Mitgefühl deshalb gar nicht herstellen.

Vielleicht fällt es uns ganz von selbst zu, wenn wir die Trennung nicht länger für die ganze Wahrheit halten.

Der Mut, deutlich Nein zu sagen

Das bedeutet nicht, dass wir allen zustimmen müssen.

Mitgefühl ist nicht Nachgiebigkeit.

Es bedeutet nicht, Unrecht schweigend hinzunehmen.

Es bedeutet auch nicht, Grenzen aufzugeben oder Konflikte zu vermeiden.

Manchmal verlangt Mitgefühl gerade den Mut, deutlich Nein zu sagen.

Manchmal verlangt es, Schwächere zu schützen.

Manchmal verlangt es, Verantwortung zu übernehmen.

Aber selbst dann muss der andere nicht aufhören, ein Mensch zu sein.

Vielleicht ist genau das die tiefste Form der Friedensarbeit.

Nicht die Hoffnung auf eine konfliktfreie Welt.

Sondern die Weigerung, einen Menschen auf sein Feindbild zu reduzieren.

Eine Einladung

Wenn ich heute das Bodhisattva-Gelübde spreche, höre ich darin deshalb keine Überforderung mehr.

Ich höre eine Einladung.

Lebe so, dass durch deine Gegenwart etwas mehr Leben möglich wird.

Nicht spektakulär.

Nicht heldenhaft.

Vielleicht einfach dadurch, dass ein Mensch sich nach einer Begegnung mit dir ein wenig sicherer fühlt.

Ein wenig freier atmen kann.

Ein wenig weniger Angst hat.

Vielleicht beginnt genau dort die Rettung der zahllosen Wesen.

Nicht als großes Ereignis.

Sondern in unzähligen kleinen Augenblicken, in denen wir aufhören, getrennt zu leben.

Dann wird aus dem Gelübde keine Last.

Sondern eine stille Freude.

Die Freude, zu entdecken, dass dieses Leben nie nur mein eigenes war.

Eine kleine Übung