Warum trittst du nicht ein?

Eine Antwort, zwei Überlieferungen

Die drei Sätze des Falls sagen nicht, was Manjusri danach tut. Ob er eintritt, stehen bleibt oder fortgeht, bleibt offen. Auch seine Antwort ist nicht in jeder Überlieferung gleich. Unser Hauswortlaut verneint ein Außen: »Ich sehe nichts außerhalb des Tores.« In der englischen Fassung von Gyomay Kubose, die Wendy Shinyo Haylett in ihrer Auslegung dieses Falls wiedergibt, lautet der Sinn: Ich sehe mich nicht draußen. Warum eintreten?

Das ist nicht dasselbe. Die eine Fassung nimmt die Landkarte weg. Es gibt die beiden Gebiete nicht, zwischen denen du mich hin und her schickst. Die andere lässt die Landkarte stehen und nimmt Manjusri von der Stelle, an der der Wartende stehen müsste. Ich möchte den Unterschied nicht glätten, nur weil eine der beiden Fassungen besser in diesen Essay passt. Unser Hauswortlaut folgt der Origo-Ausgabe von 1973. Offen bleibt, warum die deutsche und die englische Überlieferung an dieser Stelle auseinandergehen.

Derselbe Manjusri, zwei Bewegungen

Im zweiten Teil dieser Reihe, „Einer musste es sagen“, ist Manjusri uns schon begegnet. Dort steht er unter der Namensform Monju mitten in der Versammlung. Er nimmt den Hammer und sagt an, dass der Vollzug bereits geschehen ist, und der Welt-Geehrte steigt wortlos vom Sitz. Dort kennt Manjusri die Form und setzt den Schlusspunkt. Hier steht er vor dem Tor und verweigert die Rolle dessen, der noch hereinkommen soll.

Beide Male lässt er die gewohnte Verteilung der Plätze nicht bestehen. Dort ist nicht einfach einer, der lehrt, und eine Versammlung, die empfängt. Hier ist nicht einfach einer drinnen und einer draußen. Vielleicht ist das eine Aufgabe der Weisheit: Sie bestätigt uns nicht darin, dass wir auf der richtigen Seite stehen. Sie macht die Seiten unbrauchbar.

Wo ist das Tor?

Damit steht die Frage im Raum, die ich lange für beantwortet hielt. Wo ist dieses Tor eigentlich?

Die Zendotür ist eine Tür. Sie hat eine Klinke, sie steht offen oder sie ist zu. Daran ändert kein Gedanke etwas. Aber die Tür ist nicht das Tor. Das Tor ist das, was aus einer Tür zwei Welten macht. Es entsteht nicht im Holz. Es entsteht in dem Augenblick, in dem ich denke: Hier sitzen wir. Dort steht einer, der noch nicht so weit ist.

Das Tor steht in meinem eigenen Geist. Ich baue es jedes Mal neu, freundlich, hilfsbereit und oft, ohne es zu bemerken.

Dieser Satz darf nicht dazu dienen, die Schwelle wegzureden, über die ein anderer Mensch gerade stolpert. Er geht in die andere Richtung. Er nimmt dem Menschen im Flur nichts weg. Er gibt mir meine Verantwortung zurück. Wenn ich das Tor baue, kann ich aufhören, es zu bauen. Niemand muss mich dafür einlassen.

Wer es ausprobieren will, stellt sich einmal mitten in eine offene Tür, einen Fuß hier, einen Fuß dort, und fragt ganz ernsthaft, welche Hälfte jetzt draußen ist. Vielleicht muss man dabei ein wenig lachen. Sobald die Frage feierlich wird, ist schon das nächste Tor gebaut.

Kein Außen ist keine Ausrede

Der Gedanke des Nichtgetrenntseins kann sehr bequem werden. Wenn es in Wahrheit kein Innen und Außen gibt, könnte man jede wirkliche Ausgrenzung für ein Missverständnis erklären. Einem Menschen vor einer verschlossenen Tür hilft es aber wenig zu hören, die Trennung bestehe nur im Denken. Einem neuen Gast hilft es wenig, wenn eine Gemeinschaft ihre Offenheit betont und ihm trotzdem niemand sagt, wo die Schuhe hingehören.

Ein Tor aus Holz bleibt ein Tor. Worte können einen Platz schaffen oder ihn verweigern. Eine Gemeinschaft kann Menschen aufnehmen oder abweisen. Die Erfahrung des Nichtgetrenntseins löscht diese Verantwortung nicht. Sie verschärft sie. Wenn niemand außerhalb des Lebens steht, kann mir der Mensch vor unserer Tür nicht gleichgültig sein.

Aus Manjusris Mund öffnet dieser Gedanke den Fall. Aus dem Mund dessen, der drinnen sitzt, kann derselbe Satz heißen: Stell dich nicht so an, hier ist doch Platz für alle. Deshalb reicht es nicht, zu sagen, es gebe kein Draußen. Wir müssen bemerken, wo Körper, Rede und Geist es jeden Tag neu herstellen.

Im Flur

Der Fall sagt nicht, ob Manjusri hineingegangen ist. Ich habe eine Weile gebraucht, um zu sehen, dass mich das nichts angeht. Das ist seine Sache. Die Frage, die er uns hinstellt, betrifft ohnehin die, die schon sitzen.

Wenn also das nächste Mal jemand im Flur steht, länger als nötig, dann können wir hingehen und ihn hereinbitten. Manchmal ist das genau richtig und das Freundlichste, was gerade geht. Vielleicht können wir vorher einen Augenblick lang sehen, welche Ordnung in unserem Ruf steckt. Vielleicht machen wir Platz, ohne den anderen Menschen erst zum Außenstehenden zu erklären.

Manjusri muss keinen Schritt tun, damit dieses Tor fällt.

Vielleicht müssen wir zur Seite treten.